Platz machen. Aufforsten.

Hausnummer 9.
Mit der Lieblingstrauerweide und meinem großen Bett ums Eck.
Mit so viel Schnee und Februar.

Mit den Gedanken am Meer und in der Sonne.
Dort, wo mich dann jemand an der Hand nimmt
und mir zeigt, was ich mir wünsche.

An die Ehrlichkeit erinnert jeder Blick in ein Gesicht.
Die holt mich sanft zurück.

Die klaren Momente, die traurig machen.
Das will ich oft nicht.
Weils ins Kreuz sticht.

Kurz ganz traurig.
Dann so stark.
Dazwischen, unbemerkt, wie taub.

Rauchend im Innenhof vorm Sulo und dem Friseurfenster.
Diese Balkone, die ich malen werde, weil sie mich an ein Erlebnis erinnern, das ich so nie hatte.

Morgens an den Schneeräumern und Eishackern vorbei.
Und abends so oft Sonderangebote statt Gefühl im Bauch.

Der Papa verstopft und verdreht. Wartet, dass einer seinen Stöpsel zieht
und er seine subtropischen Schweigefreunde mit Tränen gießen kann.
Irgendwann.

Mama, die sich mit mir und der Frühlingstrauerweide verändert.
Die trotzdem noch traurig und einsam ihren Platz in meiner Erinnnerung findet.
Die langen Haare im aschigen Blond hängen schwer mit ihr herum.
Und dann seh ich dieses kleine, ernste Mädchen, dass sich quält,
weils wissen will warum.

Kurz ganz traurig.
Dann so stark.
Dazwischen, unbemerkt, wie taub.

Im Kopf nur dieser lähmende Gedankenstaub.