Ihr Kopf war hoch erhoben, das Gesicht entspannt.
Auf den Lippen ein leises Laecheln.
Sie trug keine Schuhe, ihre Fuesse glaenzten von gruenem Oel.
Die dunklen Haare waren hochgesteckt, rochen nach Anis und Meer.

Eines Tages, da hatte sie ihre Erwartungen vergraben.
Und war frei.

Some say, she was a queen.

Mitten in der Nacht hatte ihn ein Gedanke gestreift.
Er stand auf und setzte sich in den kalten Brunnen.
Seine Straße war still.
Die Luft musste er sich holen und seine Augen wurden groß.
Die Einsamkeit gehörte nur ihm allein.

sie haben nichts zu sagen.
nichts zu tun.
und doch kann keiner ruhn.
denn dann könnten sie es nicht ertragen.
sie riechen streng.
nach falscher Versprechung und Flucht.
ihr Herz liegt in einer einsamen Bucht.
ihr Gesichtsfeld wird selbst dem Lemming zu eng.
die Welt verlieren sie täglich aus den Augen.
lassen sich von anderen sagen, wozu sie taugen.

junge Frau, lassen Sie sich von ihnen nicht aussaugen.

sie wissen nicht, dass die Blöße stärkt.
weinen nur, wenn der andere es nicht merkt.

Manchmal wirft man sie, die Flinte.
Und sucht krampfhaft
Gleichgesinnte.
Wenn man wieder erwacht, ist das Herz eine Dörrpflaume

und man sitzt lachend in einer Badewanne voll Tinte
und und und und und und und

und erinnert sich:

Jedes Gefühl ist eine Finte.

Besessen
vom Gedanken
sich zu betäuben.
Damit es unbemerkt bleibt
das leidige Warten
auf die ausverkauften Eintrittskarten.
Die ständige Wiederholung
die droht
und den Kern zerreibt.
Kann man sich gegen Entwicklung sträuben?
Vergessen

Die Wünsche.

Die Guten im Töpfchen lange schon alle aufgegessen.
Sich im eigenen Bedürfnisfeld zu oft vermessen
und dabei
im Geheimen
aufs Leben
noch immer so verdammt versessen.

Hunde beißen ehemalige Fleischermeister.
Kleben für Sekunden
und ohne Vorwarnung
leise
an deren feisten Oberschenkeln wie Kleister.

Und Naivität hat immer auch etwas Edles.

Der zuckerkranke Alte war heute in der Stadt.
In der Nähe des Krankenhauses beobachtete ich ihn, vom Auto aus.
Er trug ein buntkariertes Wollsakko und eine dunkelblaue Schnürlsamthose.
Sein Füße waren in Hellblau. Dicke Bandagen, als hätte er sich zwei kleine Zeichentrickwolken unter die Füße geklemmt.
Sein Bart war der schneeweißeste, den ich je gesehen habe - ich meine, der war mindestens genau so weiß, aber nur halb so lang, wie der von Gandalf.
An der Bushaltestelle sprach er einen jungen Mann an.
Ich hätte dem Alten weder diese jungenhafte Gestik noch die Kontaktoffensive zugetraut. Er streckte seine Arme in alle Himmelsrichtungen und trat immer wieder einen Schritt auf den Jüngeren zu und von ihm weg.
Letzten Endes gingen seine Augen und der schlecht durchblutete Zeigefinger in Richtung der hellblauen Wolken; der Junge nickte zustimmend und wagte zwischendurch wieder einen Blick ans Ende der Straße, wo er hoffte, seinen Bus auftauchen zu sehen.
Dann schaltete die Ampel um, ich fügte mich reißverschlussartig weiter wieder ein und stellte mir vor, dass über mir auf dem Blechdach dieses Cheshiretier sitzt und sich den Wind durchs Haar fahren lässt.
Auf der Autobahn konnte es sich dann nicht mehr halten.